No final das contas

Eu Sou Poeta (E não aprendi a amar)

2010-04-10T21:17:00.007-03:00

Dizem que só o próprio poeta conhece o real valor da sua obra. Os outros podem não compreendê-lo, nem agora, nem nunca, porque é só a ele que se vincula o mundo de que ele trata. É impossível para um poeta não colocar-se orgulhoso em defesa de sua obra. Sua defesa e exaltação são o que permitem ao poeta que não seja ele próprio seu primeiro traidor.

Eu, que não posso cantar nem consigo escrever, transformo-me em minha própria obra. Faço de mim poesia que vive e caminha sobre o meu mundo. Sou poético desde que me levanto da cama ao amanhecer até a hora em que pra ela retorno ao final da noite. Expiro versos no ar. Cada passo que dou não está isolado de qualquer outro próximo, construindo não apenas um caminho, mas uma composição que se hamoniza apenas com a minha passagem.

Ao meu corpo nada resta se não a alternativa de tornar-se instrumento poético. Sou papel e caneta manchando aquilo que toco, olho e faço sentir com minhas palavras. É meu dever, e única salvação, defender-me orgulhosamente ao mesmo tempo em que me faço projetar sobre esse mundo que é meu. Minha obra prima impressa em mim mesmo é o que me faz poeta, errante, amador e sonhador, mas ainda existente.

Por que o céu é azul?

2010-02-14T14:17:00.003-02:00

A história, das revoluções às nossas vidas pessoais, é o modo como decidimos contar e significar a sequência de fatos ocorridos no passado na construção e justificativa de valores para o presente.

Antes que você, leitor, desista de ler este texto pela chatisse e abstração do parágrafo anterior, aviso que, apesar do começo amplo e conceitual, não vou tratar de teorias, sociedades ou especificamente do modo capitalista de produção nas palavras que se seguem.

Busco, apenas, compreender de que maneira é escrita uma história de amor sem vencedores. Preciso olhar pra trás conclusimamente no limiar para que isso se torne uma tragédia, daquelas bem gregas.

De que maneira foi que acabou o nosso amor? Para o bem do meu presente, minha história futura e de futuros amores, sou eu que decido como foi, agora. Mas vamos ao dilema...

Minha primeira opção é metafísica. Fomos feitos um para o outro. A alma de um pode completar o corpo do outro. A forma do amor poderia ser considerada a nossa quando perdíamo-nos entre nós mesmos. No entanto, essa forma não tem condições de subsistir no espaço-tempo em que nos encontramos. O tempo é diminuto e o espaço saturado. Essa equação impõe momentos históricos diferentes no mesmo caminho nos separando não pela morte do que sentimos senão pela impossibilidade de alimentar o que exige algo diferente do que a relação espaço-tempo pode nos oferecer.

Essa, que soa como minha alternativa preferida, me faz acreditar no amor, em tudo que fomos nós e na certeza de que a nossa luta legítima não é, de fato, para que fiquemos juntos, e, sim, para que transformemos o espaço em sua relação com o tempo. Dessa forma, outros grandes amores, quem sabe o nosso, tenham mais condições de se realizar sobre este mundo que temos.

A segunda opção coloca o amor em segundo plano. Não porque não foi isso que existiu entre nós, mas porque justamente aquilo que consideramos ser o maior sentimento de nossas vidas não passa de uma sensação incapaz de despertar ou manter no outro a mesma paixão. Trata-se apenas de algo que não se corresponde, apesar de toda pureza, entrega e dedicação experimentada por uma parte que seja.

É realmente uma pena que seja assim. Uma dor ainda maior que seja eu aquele que profere essas palavras e difundi esta dúvida. Isso diminui consideravelmente as chances de um romance épico. Além do mais, diante disso tudo, valores desejáveis numa relação, das mais simplórias que seja, ficam para trás. De que nos vale a honestidade, a fidelidade e a dor compartilhada se for pra ser assim? Ninguém deverá ser julgado por decisões tomadas depois de tantas e tantas experiências enganosas, nem mesmo em um improvável plano superior...

Cada decisão e cada novo amor que eu tiver, sofrerá as consequências dessa decisão que ainda não tomei em relação a nossa história. Preciso de ajuda. Ou pensar melhor...

[Someday we'll know - New Radicals]

Separô

2009-12-27T21:40:00.002-02:00

A série "Não Sou Machado" foi transferida.

Por seu potencial de crescimento, a série virou, em si, um Blog: Não sou Machado, mas posso tentar.

De agora em diante, os novos capítulos serão postados no endereço:

http://naosoumachado.blogspot.com

Desse jeito, reservamos o No Final das Contas para os textos produzidos para a expressão livre. Prometo a mim mesmo que voltarei a produzir os tais textos...

Aproveitem.

Capítulo II

2009-12-26T13:42:00.003-02:00

Era de uma família simples. No mínimo típica onde viviam. Pais de outro Estado, trabalhadores incansáveis, dois filhos e tios e tias espalhados pela região. Eram a construção encarnada da identidade daquela geração metropolitana.

Ao longo de duas décadas, não foram poupados recursos, mesmo que escassos, na criação dos garotos. Era inquestionável a vivência cultural, o entendimento pessimista dos sistemas humanos e a ética transfigurada em moralismos.

Ele não podia se enxergar como um "Lucas Silva e Silva", mas foi criado com todos os modismos de apartamento que acompanharam os Anos 90. Teve a fase do patins, da bicicleta, do skate e do video game, todas tendo como contrapartida as boas notas e a cama arrumada.

Conforme essa dinâmica encontrava suas contradições, não escapava de um novo diagnóstico: Depressão, puberdade e até problemas respiratórios... Tudo devidamente tratado com a ciência médica do final do século XX.

A mãe dividia-se em várias para trabalhar em dobro, como secretária no serviço público e como Dona de Casa com todas as suas responsabilidades. Era uma verdadeira Amélia, mulher de verdade. Com a trajetória que teve, não poderia deixar de ser individualista que só.

O Pai a completava. Era um homem a frente de seu tempo, capaz de enxergar cenários futuros em diversas áreas. A busca de uma vida ética que beirava o civismo atrapalhavam suas qualidades progressistas, mas não foi este o determinante para sua situação. Sua condição material histórica impediu, como a tantos outros, que sua revolução também chegasse.

O irmão era um vetor onde a presença da mãe era mais forte. Era completamente indeciso, incapaz de tomar uma grande decisão sem grande pesar. Apesar disso, estudava para ser engenheiro. Suas necessidades emocionais, nutridas por relações fantasiosas, atrapalhavam sua formação, mas não deixavam de ser legítimas.

Ele entendia que não passava de um resultado daquele grupo. Considerava que felizmente o resultado foi bom. Isso levou a uma ampliação sem precedentes na família da noção de integralidade no todo em que estavam inseridos, bem como a uma percepção de si nesse todo.

Gostava das manhãs de feriados e fins de semana. Quando encontrava a família, era recepcionado com um bom dia e um orlhar de orgulho por parte dos pais. Em seguida, repetia-se um diálogo prazeroso que vinha de anos:

- Você vai querer lanche? - perguntava o pai.
- Sim, claro. - Ele respondia
- De que você vai querer? Aceita suco? - completava a pergunta
- O de sempre.

Em seguida, era servido em frente à Televisão um lanche quente em pão fresco que já caracterizava essas manhãs há anos, ao suco de laranja natural feito na mesma manhã. Por muitos anos não se conformava como era feito aquele suco. Nunca ouviu barulho algum, processador, espremedor, portas, nada.

Foi no dia em que chegou em casa ao amanhecer depois de uma sexta-feira agitada, que viu que as laranjas eram compradas nas primeiras horas da manhã, e o suco preparado a portas fechadas, com cuidado, pra não acordar ninguém.

Capítulo I

2009-12-25T23:35:00.001-02:00

Já passava das 10h quando o celular, no último volume, tentou despertá-lo. Em vão. Foi ele mesmo que escolheu aquela sirene estridente na tentativa de se enganar, fazendo o despertador soar como uma ligação importante. Era feriado, mas era preciso sair da cama num horário em que o dia ainda pudesse ter algo de produtivo. Ademais, mais tarde, teria dificuldades para dormir, e a noite é um convite à solidão.

Mesmo assim, prolongou sua manhã na cama até que o quarto ficasse quente demais para que se pudesse aproveitar o sono. Antes que os pés tocassem o piso as lembranças e as circunstâncias de sua vida já faziam a cabeça desejar o travesseiro novamente. As próximas 13 ou 15 horas seriam de uma luta mental intensa que só não se igualava a do dia anterior por ser ainda mais dolorosa.

Tudo aquilo que já havia conquistado, batalha por batalha, não bastava. Queria, na verdade, perder-se por completo nesta besteira em que se descobria sua vida. A loucura seria sua epifania. Infelizmente, ela não vinha. Era incapaz de descontrolar sua racionalidade.

Acostumou-se a administrar seus dias em meias-horas que nunca bastavam para cumprir suas tarefas. Naquele feriado não foi diferente. Do alto de sua janela viu que ninguém ficaria estressado com o tráfego naquele dia. O tempo estava bonito, agradável até para uma caminhada. Nos seus primeiros 30 minutos aproveitou um banho que ajudou a organizar o dia e repassar os compromissos. Não eram muitos, afinal, eram festas.

Enquanto se secava ligava o computador para a primeira checagem de mensagens. Ainda sem as vestimentas completas, jogava fora os e-mails desejando um bom feriado sem ao menos lê-los. Orgulhava-se da impecabilidade de sua Caixa de Entrada. As mensagens relavantes estariam automaticamente indicadas por cores pré estabelecidas. Era o único reduto de sua vida no qual percebia-se como uma pessoa organizada.

Alguns e-mails mereceram sua atenção. A maior parte encaminhamentos feitos de uma lista de discussão para outra, numa tentativa imprecisa de compartilhamento de informações. Outros tiveram uma resposta, seja pela distância, tornada sintética nesses tempos, do interlocutor, seja pela graça de quem escreve. Ainda assim, sabia que aquele seria um dia de pouca atividade virtual, e que, portanto, não deveria gerar nenhuma espectativa.

Levantou-se deixando a página do e-mail aberta. Terminou de vestir-se e dirigiu-se à sala do apartamento para encontrar a família.

Não sou Machado, mas posso tentar

2009-12-25T23:03:00.000-02:00

Este post aparece para poder justificar uma TAG que estou criando. A TAG vai servir para marcar os textos que serão produzidos daqui pra frente sobre uma mesma estória que se inicia e se referencia na minha história particular.

A idéia era movimentar o blog quase que diariamente, uma tarefa que sempre quis cumprir, mas que nunca tive capacidade (intelectual, eu acho) para cumprir.

Talvez fosse pq sempre tentei fazer de cada post uma obra-prima entre as minhas produções, reservando às implicidades aquilo e aqueles de que tratei.

Já que todo o conteúdo deste blog nunca passou de elementos que gravitavam a minha volta, que se dane, agora escrevo livremente.

O título, por óbvio, inspira-se na música "Não sou Chico, mas posso tentar" do Teatro Mágico. E pq machado? Bem, vários motivos. Meu livro preferido, Dom Casmurro, foi escrito em partes, tendo sido seus curtos capítulos publicados em partes, como será a minha (hi)estória. É o mais fantástico autor brasileiro, e eu tenho mania de grandeza. E eu bem que gostaria que a minha história fosse contada por ele... Essa será, claro, a parte mais comprometida por minhas tentativas.

Aproveitem, se acharem que é possível...

Elas só parecem ir e vir...

2009-09-13T21:00:00.003-03:00

Olho hoje para o céu de um jeito diferente do de ontem. De dia, de noite, não procuro constelações, luares ou coloridos de final de tarde. Procuro nuvens. De surpresa, como um raio por elas mesmas descarregados sobre o nosso dia, elas estão lá. No meu imaginário, diante de minha janela, nas minhas fotos.

Pra qualquer lugar que eu tente olhar, são as nuvens que dragam meu olhar. Parecem indiferentes ao fato de me prenderem ao chão do qual estão distantes. Me metem medo ao mesmo tempo que me satisfazem ao encobrir um dia de Sol e lançam sombras, refrescantes sombras, sobre mim.

As nuvens me libertam de Nietzsche e seu Eterno Retorno. O mundo pode até me repetir quantas vezes quiser! Tenho as nuvens! Enquanto as estrelas estão lá, firmes no firmamento, condenadas a serem vistas da mesma forma mesmo depois de mortas, as nuvens modificam-se e, assim, modificam nosso dia.

O que seria do encontro entre o mar e o céu no horizonte não fossem as nuvens para media-los? Um todo azul, blue, que mal seria capaz de revelar numa paisagem uma surpresa não programada para o pôr do Sol.

Se quero, cada vez mais, ir mais alto, mais longe do solo terrestre, é para ficar mais próximo das nuvens. Admirá-las de mais perto, senti-las frias, definir suas formas e, quem sabe, quando são névoas, encher meu peito delas.

When things have got no meaning

2009-08-18T23:15:00.001-03:00

Manhã chuvosa, mas não insisto no guarda-chuva. As ruas não estarão molhadas mais que meu travesseiro ao longo da interminável noite que finda com um nascer do Sol acinzentado.

Minha imaginação se perde onde meu coração prefere estar.

Pela primeira vez, tenho a certeza de ser o ser mais errante caminhando em torno de mim mesmo.

4. Do Método

2009-07-26T19:01:00.000-03:00

Viver é algo intrinsicamente perigoso. Delicadezas do nosso dia a dia, de comer a atravessar uma rua, nos expõe a situações que são facilmente desiquilibradas diante do menor dos erros, atrasos ou descuidados.

Por isso, encerrar a própria vida não é tarefa árdua para aqueles que estiverem determinados a tanto. Assim, o modo para se fazê-lo espelha de maneira profunda as características e determinantes que levaram cada um ou cada uma por esse caminho.

A perda de um grande amor, por exemplo, leva ao poético caminho do punhal que rasga o peito, mata o amor e a dor, e apaga o fogo que não se vê.

Uma overdose programada não passa da tentativa de encontrar uma calma absoluta que nunca se alcançou em vida, não diante da indisposição com o mundo, mas ao ter que suportar o peso de cada segundo da história que prevalece.

Minha escolha é, certamente, conservadora. Desintegrar a maior parte das lembranças engavetadas na rede neural é simples para um balaço de chumbo atirado em direção à pesada construção de uma memória carregada de insatisfações.

Outros caminhos levariam a um resultado semelhante. Um mergulho em direção à Terra seria longo o suficiente para se tornar prazeroso tão libertador pode vir a ser. Apesar de soar como minha alternativa preferida, essa se mostra pouco solidária, não refletindo tudo aquilo que passei a acreditar ser necessário para a construção de uma sociedade pós-capitalista que esteja direcionada para toda a humanidade, e, não para o atendimento imediato e não duradouro dos desejos individuais.

É com muito prazer que sei que aquilo que, hoje, biologicamente, me pertence, pode ajudar diversas pessoas que anseiam por escapar dessa fila que escolhi furar. Tenho certeza que, para além disso, é possível trazer, ainda, a significância que me faltou ao caminho dessas pessoas.

Outras medidas também me atraem, mas acabam esbarrando nesses e outros problemas que quero minimizar. É o caso do caminho que chamei sadicamente de "fim da linha". Eu bem que gostaria de tentar, como um personagem de HQs, parar um trem com minhas próprias mãos. Se não desse certo, tudo bem! Eu alcançaria meus resultados de uma forma, ou de outra. Contudo, é muito egoísmo da parte de qualquer um causar tamanho incômodo a centenas, talvez milhares, de pessoas.

Pouco a pouco

2008-11-21T16:25:00.005-02:00

Pra não deixar o blog muito parado posto o texto abaixo que foi escrito para a coluna Opinião/Debate do ABCD Maior.

O Fórum Social do ABCD e as Políticas Públicas

A 2ª Jornada Cidadã, passou longe do pragmatismo que tem permeado a política de nosso País nos debates sobre as ações do Estado. Ao mesmo tempo, a discussão gerada pelos eixos centrais mostrou-se propositiva e de grande relevância para a região do ABCD para os próximos anos.

As propostas debatidas durante todo o dia são resultado de reflexões políticas conscientes trazidas pela sociedade civil. Seja na concepção de Universidade, seja nas alternativas para a mobilidade urbana, é essa reflexão popular que dá o caráter realmente público à formulação, implementação e avaliação de uma política pública construída de forma participativa.

É nesse contexto que nasce o Fórum Social do ABC. Essa é uma etapa histórica para os movimentos sociais da Região. Constituir um espaço permanente, aberto, amplo e democrático para compartilhar objetivos comuns, trocar experiências e propor novos modelos de ação do poder público é uma condição primária para que, cooperativamente, as reivindicações e necessidades da sociedade civil sejam atendidas por meio das possibilidades institucionais da região.

Cabe a esse espaço valorizar o desenvolvimento e a cultura local, fomentar a participação e garantir a colaboração entre as forças do ABCD para caminharmos no sentido de uma sociedade mais justa, não exploradora e sustentável em seu sentido mais amplo. O Fórum, desde a sua fundação, já se mostrou comprometido com tudo isso: O pluralismo da primeira Assembléia Geral era evidente. Estavam lá presentes os movimentos sindicais, ambiental, estudantil, étnicos, de gênero, LGBTs, cultural, da economia solidária entre outros.

A união desses movimentos em torno do Fórum representa o fortalecimento da sociedade civil no poder de responsabilização das ações que afetam a vida cotidiana da população das 7 cidades, sejam elas tomadas por empresas, prefeituras ou o Consórcio Intermunicipal. Dessa forma, a formulação e a implementação de políticas regionais terá maior representatividade, eficiência e controle social.

O desafio colocado pelo Fórum é o de uma integração entre os municípios da região no que diz respeito ao poder público, ao pacto federativo e ao modelo inovador de organização da sociedade civil. Esse é um importante passo para a afirmação do ABCD como exemplo de proposição de política pública em nosso país.

http://www.abcdmaior.com.br/noticia_exibir.php?noticia=10114

[Oasis - Bag It Up]

Imenso Mundo Cão

2008-11-02T00:23:00.003-02:00

O relógio dourado marcava 23h do dia 31 de outubro. Poucas pessoas passavam por aquela avenida àquela hora. A noite quente do dia das bruxas estava apenas começando para o rapaz dentro do carro preto importado.

Para o menino, do lado de fora do veículo, a noite não parecia tão animadora. Sentia fome. Mesmo assim, ao avistar o relógio dourado no pulso do motorista, aproximou-se do carro e apontou-lhe uma arma.

- Gostosuras ou travessuras?

[Problema Social - Seu Jorge]

Luiza/Leandro

Nostalgia Apressada

2008-08-10T16:08:00.003-03:00

Cansou-se de ser um estereótipo de si mesma: Passou a ser o de outro alguém. De outros alguéns. O sonho ainda existia, mas apenas nas poucas horas em que conseguia passar acordada. Não era sua culpa. Sozinhos nossos sonhos perdem-se entre outros. Pensando bem, era culpa sua... Nunca quis companhia para realizá-los.

O que restou estava apenas na lembrança. Na dos outros. A dela apagara-se na esvoaçante esperança. Os livros continuam os mesmos. Sua vida é que se misturara com as páginas normativas de uma conduta alternativa. Na prática, foi ela quem escolheu a trilha sonora de suas noites antes mesmo de iniciar as filmagens de seu roteiro clichê. Passou, então, a soar como os álbuns que repousam em sua estante.

A não-aceitação de verdades impostas tornou-se a fome por novas experiências. A justificativa era simples: instisfação com o status quo. A solução? Matar a fome. Fome? Gula. Pecado? Só se for burguês. Prato caro. Só sendo burguês mesmo... E o status quo? Deixa pra depois... Que o depois lhe chegue mais leve e vagarosamente que a terra...

É simples! Quem poderia perceber tão bonapartista egoísmo? E daí que os beatniks já eram? Ela se contentava em ser uma deturpação de mais esse estereótipo. Não fossem os Estados-Nação e o fim do Comunismo como confirmação da liberdade capitalista talvez até conseguisse!

Certo é que outrem existe hoje como ontem. Recusa-se apenas a despertar do sono em que pode sonhar que a vida que leva não é mais do que resultado das próprias responsabilidades renunciadas em nome da preguiça, do prazer e da pressa de se viver.

Manifesto da Brincadeira Comunista

2008-02-14T22:15:00.009-02:00

Quando os vi, lembrei da minha infância. Vários garotos num final de tarde em suas sujas chuteiras desamarradas. Na roda que se formava na calçada próxima ao novo mercado, garrafas pet passavam de mão em mão enquanto as embalagens tamanho família de vários sabores de salgadinho protagonizavam o café da tarde. As risadas isoladas rompiam até mesmo a tensão contínua dos motores que ignoravam aquele momento ao qual todos deveriam retroceder.

Quando era pequeno, numa turma que nunca passava de meia dúzia de garotos, costumava me divertir de maneira parecida. Depois do esconde-esconde e do polícia e ladrão(futebol era proibido no prédio), embarcávamos em nossa caça ao tesouro.

Subíamos e buscávamos barbante e imãs. Uníamos os dois por vários nós amadores e desnecessários para buscar pelas calhas e bueiros do condomínio onde moramos, as esquecidas moedas que não valiam similar esforço de seus ex-donos. Exigia paciência e atenção, mas era sempre a parte mais divertida da brincadeira. Cada moeda, do menor valor que fosse, era comemorada e adicionada a um saquinho de supermercado como um dobrão conquistado por Robin Hood. Na época, todas as moedas eram feitas de aço inoxidável, portanto, nenhuma escapava ao poderoso imã de geladeira!

Depois de nos cansarmos ou percorrermos pelo menos duas vezes todos as possíveis minas do condomínio, fazíamos a contagem(errada, é claro) da nossa fortuna. Acho que nunca chegamos a dois digitos inteiros... Era sempre o suficiente. Jamais entenderia naqueles dias que era graças a entrega irresponsável das nossas riquezas ao capital privado e estrangeiro que o Kinder Ovo custava 1 real. Mais tarde eu entenderia e condenaria o neoliberalismo, mesmo sabendo que poderia encontrar meu chocolate em qualquer bueiro...

Corríamos à quitanda da rua da frente e fazíamos nossas compras. O salgadinho embalagem tamanho família, os refrigerantes e, com sorte, um Kinder Ovo pra cada um. Era o mais saboroso lanche de vários dias. Não podíamos tê-lo sempre... As pessoas não perdem tantas moedas assim! O imã e o barbante seriam guardados pra posterior aventura.

Quem nunca ouviu dizer ou até admitiu que são as crianças a voz sincera da justiça? As moedas não faziam falta a seus donos... Caso fizessem, eles a pegariam. Nada mais justo que pegar o capital excedente, e alocar entre aqueles que não tem sua riqueza social garantida. Quando é que nos esquecemos disso?

Ler escutando Chico Buarque - João e Maria

Meus caminhos

2008-02-08T17:16:00.000-02:00

Era a primeira vez que fazíamos isso juntos. Ela não estivera no comando antes. Eu conhecia bem cada próximo passo. O relógio fugia ainda sem sucesso da penumbra daquela noite, um palco perfeito. Minha voz amorosamente atenta e calma foi o suficiente para guiá-la por aquela nova experiência.

O nervosismo era evidente: De uma lado meu zelo dispensado à ela pra que se sentisse o mais confortável possível, do outro, o medo de fazer algo de errado enrigecia todos os músculos. Cada ponto por que passávamos tornava-se uma memória, memória esta, que percorreríamos mais vezes.

Não precisávamos nos preocupar, não havia desentendimento algum. Eu aproveitava os momentos em que me sentia como alvo de toda sua atenção. Talvez a preocupação dela não tenha permitido que notasse a minha egoísta satisfação!

Quando as pernas dela estavam já doloridas, dei a última instrução: Entre à direita. Ela parou o carro vermelho depois de um percurso sem falhas apesar da curta experiência anterior. Descemos do automóvel e dei a ela os parabéns junto a um apaixonado beijo cheio de orgulho. A gente é que sabe, pequena.

Delírios de Sofá

2008-01-17T08:51:00.000-02:00

Sorrisos apaixonados. Como é bom depois de tanto tempo. Não existem novidades para trocarmos, as maiores delas se escondem no próximo segundo, atrás de cada próximo olhar. Olhar apaixonado.

Nossas mãos se encontram, ninguém poderia dizer ao certo se separaram-se depois disso. As carícias ansiosas adocicavam os longos e ininterruptos beijos. Os olhos dela inundavam de paixão toda aquela sala, meu sorriso era reflexo da nossa felicidade.

Parecíamos querer ficar cada vez mais próximos, nos apertando, tentando compensar uma distância que não existe mais. Não importa. Já estávamos juntos faz tempo! Era apenas um brinde à Lua, à mesma brisa.

Eu subia as mãos até desarrumar seus cabelos presos por uma larga faixa de pano. Ela mantinha os olhos fechados. Estava linda! Estava bela como uma noite que termina ao nascer do Sol.

Os seus pés descalços cruzavam-se sobre minhas pernas. Um momento pra sempre... Já sentia o frescor de sua pele quando ouvi uma terceira voz.

Era apenas um sofá solitário e nostálgico às 3:45am de um aeroporto qualquer.

Madrugadas

2007-12-24T14:14:00.000-02:00

Nao durmo mais, assim, nao te perco pro despertador.

Sob minha nuvem negra particular...

2007-12-07T00:18:00.000-02:00

Escuto o som atraente e não consigo deixar de estender o braço pela janela do quarto. A última chuva do meu verão parecia dançar uma bela canção entoada por uma brisa, iluminada pela Lua difusa entre os postes e janelas. Janelas fechadas. Demoro a decidir. Giro as chaves sem que ninguém acorde e cruzo as portas em direção à rua.

Corro pra alcançar cada gota que me inunde de alegria e dê vazão à minha dor. Não preciso de muito. Quase nada. Já precisei de mais. Bem mais. A brisa que me ritmava ajuda a espalhar por todo corpo a sensação de leveza. Não preciso de muito, mas preciso há muito. Percorro cada espaço daquilo que desejo cada vez mais conhecer melhor no pouco tempo que tenho. É disso que meu sono me priva? Que isso não me prive de meus sonhos.

Não fossem Lestes e Oestes, as últimas horas da madrugada não seriam diferentes das primeiras horas da noite. As horas mágicas de cores estupendas são prelúdios das esperas até a próxima chuva.

Medos? Não sei. Apesar de não estar sozinho, sou o único que está se molhando?? Acho que sim... Chego em casa e me enrolo em toalhas para me secar. Foi só a última chuva de um verão.

4 Milhões de Esfihas

2007-11-26T00:29:00.001-02:00

Muitos já conhecem essa:

Eu tinha pouco tempo de carta. Estávamos voltando pra casa depois de um sábado tranquilo de compras em família. É boa a sensação do vento no rosto quando se está na Anchieta pela primeira vez ao volante.

Um enorme brilho me surpreendeu pelo retrovisor. Era tarde quando tentei observar novamente. Vermelha Malboro, fez meu sangue esquentar e correr mais rápido. E o som. O som parecia não sair da minha cabeça. Quanto mais longe fugia às minhas vistas, mais aumentava o meu desejo fervoroso de estar do lado de dentro daquela máquina, daquela marca. No mesmo instante o infantil e puro questionamento impulsionado pelo desejo me veio à cabeça: O que eu preciso fazer pra ter uma dessa? Era o modelo mais recente da Ferrari naqueles dias. Durante todo o dia permaneceu esse questionamento, esse desejo.

Mais tarde, no mesmo dia, voltando de um aniversário, de trólebus, passava em frente a uma loja do Habib's. Uma família sentava-se no banco de trás. O filho mais novo viu a loja e pediu à mâe "Mãe, vamos no habib's? Quero UMA esfiha". Pesadamente a mãe respondeu "Filho... não vai dar, mamãe te leva outro dia...". No mesmo instante o infantil e puro questionamento impulsionado pelo desejo reapareceu, mas não em mim "Por que, mãe, não posso comer UMA esfiha?". A resposta veio no mais doloroso estilo Sinhá Vitória "Porque não temos dinheiro meu filho."

Com o preço do meu desejo, a F430, em uma promoção do Habib's, seria possível comprar 4.250.000 Esfihas de Carne(1.700.000/0,40). O garoto agradeceria.

Eu tinha ali respondido, o quanto preciso para ter "uma dessas". Eu tinha ali apontada, uma fraqueza pra não esquecer. Tenho aqui, uma história marcante pra contar.

Fiat Lux

2007-11-25T23:52:00.000-02:00

Agora sim... quase 1 ano (ou foi mais?) depois de sua criação, No Final das Contas ganha seus primeiros escritos.

O que vai ser encontrado aqui? Como eu já disse por aí, às vezes eu tenho uma boa história pra contar. Às vezes eu também enrolo bem... Eu gosto de rimas, menos das minhas. Queria escrever tão bem quanto alguns de meus parceiros linkados, mas acho difícil eu chegar lá.

Todas as minhas histórias e enrolações serão contadas desde um ponto de vista programático pra quem sabe, organizar as insatisfações, teorizar a situação e apresentar uma solução no final de cada conta, tentando assim, sanear nossas dívidas sociais diárias.

Espero que você leitor, goste, incomode-se, critique, construa e no final das contas, volte.